E de repente eu não entendi. Não entendi mesmo. Não fez sentido nenhum.
Cá estou, no metrô, no trem, no ônibus, rodeado por outras dezenas de pessoas, todas elas diferentes e iguais a mim. O vagão chacoalha, as pessoas chacoalham, a vida chacoalha, tudo chacoalha. Tudo é instável, tudo treme, como se fosse o prenúncio de uma possível ruína. Eu olho pro lado e vejo alguns rostos angustiados, outros felizes, outros sonolentos, e todos eles se parecem. As barras de ferro não são para segurar, são para prender. Estamos todos encaixotados, não dentro do mesmo vagão, mas dentro da mesma vida. Uma sucessão de idas e vindas, onde a palavra "retorno" poderia ser substituída por "retrocesso", porque existem outras dimensões para retornar além do espaço. Eu vou e volto, apenas para ir e voltar de novo, e de novo, e de novo, e de novo.
Então eu boto os fones de ouvido, justamente para fingir que não estou ali. O Mp3 player é o meu salvador. Quem me diz que eu não sou eles. Eu sou um astro do rock. Um galã de cinema. Um herói, um empresário bem sucedido. Sou eu que faço o gol do título aos 46 do segundo tempo. Sou eu que salvo a menininha do prédio em chamas. Eu sou um e muitos, todos eles autores de feitos heróicos, dignos de personagens bíblicos. Todos os meus eus são livres. Porque eles existem apenas dentro de mim, e não nesse mundo - se fosse o caso, estariam todos no vagão, ao meu lado. Corrompidos pela inércia, pela preguiça, pela formatação de um mundo cada vez mais certo, onde cada um tem que achar o seu papel. Ou melhor, acatar o seu papel. Ser isso, ser aquilo, e pronto. Um ser superior, mesmo que isso seja inferior ao que a pessoa realmente quer.
Não dá pra fugir de nós mesmos. De todos os nossos sonhos e ambições que não vão se realizar. E aliás, quantos desses eram realmente nossos? Quantos vontades são realmente suas? Qual o seu verdadeiro fetiche, aquele que consegue realmente excitar cada poro, cada musculo? Ninguém sabe, certo? Porque nós somos produtos de tudo que vemos e sentimos. Não é a rotina nem a monotonia que nos quebram. É a rotina e a monotonia dos outros, pois eles nos definem. Nós somos a má-vontade do nosso chefe, a habilidade do cozinheiro, a rapidez do entregador, a decisão do motorista de ônibus, a truculência do policial, a compaixão do vendedor. Somos todos as mesmas diferentes vidas.
Por isso eu não entendi. Por que eu estava ali, naquela caixa de concreto, indo a algum lugar que não gosto ou vindo de algum lugar que detesto? Não faz sentido. E se tudo que nos foi passado a vida toda estivesse errado? Ao subverter isso, poderíamos ser outras pessoas?
É engraçada e arrogante a sensação de estar acordado. |
RSS